meine Buchempfehlungen
Der Barmann des Ritz – ein Roman über Haltung hinter der Bar
vom Philippe Collin
Manchmal reicht ein Tresen, um eine ganze Epoche zu erzählen.
Philippe Collin nimmt uns in Der Barmann des Ritz mit nach Paris, in das Jahr 1940. Das Ritz ist noch immer das Ritz: warmes Licht, schwere Gläser, diskrete Kellner, gedämpfte Stimmen. Nur ist Paris inzwischen besetzt. An der Bar sitzen nicht mehr nur Künstler, Diplomaten und Lebemänner, sondern auch Nazis, Kollaborateure und Menschen, die erstaunlich schnell gelernt haben, sich mit den neuen Machtverhältnissen zu arrangieren.
Mittendrin steht Frank Meier, der berühmte Barmann des Hauses.
Er mixt Drinks, hört zu, lächelt, bleibt höflich. Genau so, wie es ein guter Barmann tut. Doch bei ihm ist diese Professionalität keine Routine mehr, sondern Überlebensstrategie. Frank Meier ist Jude. Jeder Abend kann gefährlich werden. Jeder Satz zu viel, jeder Blick im falschen Moment, jeder Name, der fällt.
Fast skurril, eigentlich kaum zu begreifen: Im besetzten Paris lebten und arbeiteten Juden im Ritz, bedienten Nazis, Kollaborateure und Profiteure der Besatzung – und mussten gleichzeitig alles daransetzen, ihre eigene Identität zu verbergen. Diese Nähe zum Feind, dieser höfliche Service gegenüber Menschen, die einen bei Entdeckung vernichtet hätten, gehört zu den stärksten und bittersten Spannungen des Romans.
Das macht diesen Roman so stark.
Collin erzählt keine laute Heldengeschichte. Frank Meier ist kein Mann, der mit großen Reden Widerstand leistet. Er ist jemand, der abwägt, beobachtet, schweigt, schützt, manchmal handelt und dabei ständig weiß, wie dünn das Eis unter seinen Füßen ist.
Gerade diese leisen Momente bleiben hängen.
Für mich war besonders spannend, wie das Hotel beschrieben wird. Nicht als schöne Kulisse, sondern als eigener Kosmos. Ein Hotel ist nie nur ein Ort zum Schlafen. Es ist Bühne, Schutzraum, Versteck, Machtzentrum und manchmal auch Beichtstuhl. Wer in einem Hotel arbeitet, weiß: Hinter verschlossenen Türen passiert mehr, als draußen sichtbar wird. An einer Bar werden nicht nur Cocktails getrunken. Dort werden Geschichten erzählt, Geheimnisse verraten und manchmal auch Schicksale entschieden.
Das Ritz wird in diesem Buch zu einem Ort voller Widersprüche. Luxus und Angst liegen nah beieinander. Champagner perlt, während draußen Menschen verschwinden. Höflichkeit bleibt Fassade, obwohl die Welt längst brutal geworden ist.
Dieser Kontrast tut weh. Und genau deshalb funktioniert der Roman.
Besonders gut gefällt mir, dass Collin seine Figuren nicht sauber in Schwarz und Weiß sortiert. Es gibt Feigheit, Anpassung, Verrat, Mut und Liebe. Aber vieles liegt dazwischen. Menschen retten sich selbst. Menschen retten andere. Menschen schauen weg. Menschen tun plötzlich das Richtige, obwohl man es ihnen nicht zugetraut hätte.
Der Barmann des Ritz ist deshalb nicht nur ein historischer Roman. Es ist auch ein Buch über Verantwortung. Über die Frage, wann Schweigen klug ist – und wann es gefährlich wird. Über die Grenze zwischen professioneller Diskretion und moralischer Blindheit.
Für die Hotellerie ist das ein unbequemer, aber wichtiger Gedanke.
Gastfreundschaft bedeutet nicht, keine Haltung zu haben. Ein Hotel kann neutral wirken, aber Menschen sind es nie vollständig. Am Ende zählt nicht nur, wie perfekt ein Drink serviert wird. Es zählt auch, auf welcher Seite man steht, wenn es darauf ankommt.
Philippe Collin erzählt das ohne Pathos. Die Spannung entsteht nicht durch große Effekte, sondern durch die Atmosphäre. Man spürt beim Lesen dieses leise Knistern: Gleich kann etwas passieren. Gleich kann ein Satz zu viel fallen. Gleich kann jemand enttarnt werden.
Das Buch bleibt deshalb lange im Kopf.
Auch weil Frank Meier keine erfundene Symbolfigur ist, sondern auf einer realen Person beruht. Das gibt der Geschichte ein zusätzliches Gewicht. Gerade heute, da Antisemitismus wieder offener auftritt und manche glauben, Geschichte sei nur noch Stoff für Gedenktage, wirkt dieser Roman sehr gegenwärtig.
Mein Fazit
Der Barmann des Ritz ist ein starker, atmosphärischer Roman über Angst, Würde und Haltung. Kein lautes Buch. Aber eines, das nachhallt.
Für alle, die historische Romane mögen. Und besonders für Menschen aus der Hotellerie, die wissen, dass eine Bar manchmal mehr ist als ein Tresen.
Bewertung: 5 von 5 Sternen
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Die Passage nach Maskat
von Cay Rademacher
Eine Reise in eine Welt kurz vor dem Bruch
Cay Rademacher hat mit Die Passage nach Maskat einen Kriminalroman geschrieben, der mich vor allem wegen seiner Atmosphäre gepackt hat. Es ist kein lauter, hektischer Krimi, sondern ein Buch, das langsam seinen Sog entwickelt. Genau das hat mir gefallen.
Der Roman spielt im Spätsommer 1929, also in diesem letzten Atemzug der Goldenen Zwanziger. Noch wird gefeiert, gereist, getrunken, getanzt, kokettiert und verdrängt. Niemand ahnt wirklich, dass die Weltwirtschaftskrise kurz bevorsteht. Dieses Wissen hat man als Leser natürlich im Kopf, und gerade dadurch entsteht eine besondere Spannung.
Die Reise auf dem Ozeanliner Champollion von Marseille Richtung Orient ist mehr als nur Kulisse. Man spürt den Luxus, die Eitelkeit, die Enge an Bord und auch die kleinen Risse hinter den gepflegten Fassaden. Die Passagiere bringen ihre Geheimnisse mit, ihre Sehnsüchte, ihre Arroganz und ihre Ängste. Das macht den Roman lebendig.
Besonders interessant fand ich Theodor Jung, den Fotoreporter aus Berlin. Er ist Kriegsveteran, Beobachter, Außenseiter und gleichzeitig jemand, der selbst nicht frei von inneren Konflikten ist. Seine Ehe mit Dora, die aus einer Hamburger Kaufmannsfamilie stammt, gibt der Geschichte eine sehr menschliche Ebene. Zwischen beiden liegt Nähe, aber auch Distanz. Hoffnung, aber auch Verletzung.
Rademacher beschreibt diese Welt sehr genau, ohne sie zu überladen. Man sieht die Decks, hört den Jazz, riecht fast die Luft der Häfen und merkt gleichzeitig, dass hinter dem Glanz etwas Brüchiges liegt. Das hat mir beim Lesen besonders gefallen: Diese Mischung aus Abenteuer, Gesellschaftsroman und Kriminalgeschichte.
Der Kriminalfall selbst steht nicht immer mit voller Wucht im Vordergrund. Wer einen schnellen Thriller erwartet, wird vielleicht ungeduldig. Wer aber historische Krimis mag, bei denen Figuren, Zeitgefühl und Atmosphäre genauso wichtig sind wie die Auflösung, bekommt hier sehr viel.
Für mich ist Die Passage nach Maskat ein Roman über eine Reise, aber auch über eine Epoche, die kurz vor dem Ende steht. Die Figuren bewegen sich noch im Licht der alten Welt, während der Schatten der neuen schon sichtbar wird.
Mein Fazit:
Ein eleganter, atmosphärischer und klug erzählter historischer Kriminalroman. Kein Buch für den schnellen Effekt, sondern für Leserinnen und Leser, die gerne eintauchen, beobachten und sich von einer vergangenen Welt mitnehmen lassen.
Bewertung: 4,5 von 5 Sternen
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Stunden wie Tage
von Shelly Kupferberg
Erinnerung, Familie und die Frage, was bleibt
Mit Stunden wie Tage erzählt Shelly Kupferberg keine schnelle Geschichte, sondern eine sehr persönliche und gleichzeitig gesellschaftlich relevante. Im Mittelpunkt stehen Familie, Erinnerung und die Auswirkungen von Vergangenheit auf die Gegenwart.
Das Buch beschäftigt sich mit jüdischem Leben, mit Brüchen, Verlusten und dem oft komplizierten Verhältnis zwischen den Generationen. Kupferberg beschreibt, wie Erfahrungen weitergegeben werden – manchmal durch Erzählungen, manchmal gerade durch das Schweigen. Genau darin liegt die Stärke des Buches: Es geht nicht nur um historische Ereignisse, sondern darum, was diese Ereignisse mit Menschen machen. Über Jahre hinweg. Teilweise über Jahrzehnte.
Besonders gelungen ist, wie nah die Autorin an ihren Figuren und Geschichten bleibt. Keine künstliche Dramatik, keine übertriebene Emotionalität. Stattdessen genaue Beobachtungen und viele kleine Momente, die das Buch glaubwürdig machen. Man merkt schnell, dass Shelly Kupferberg aus einer journalistischen Präzision heraus schreibt, aber gleichzeitig mit viel Gefühl für Menschen.
Das Buch zeigt auch, wie Erinnerung funktioniert: nicht chronologisch und ordentlich, sondern in Fragmenten, Gesprächen, Bildern und Situationen, die plötzlich wieder auftauchen. Genau dadurch wirkt vieles sehr authentisch.
Wer sich für Familiengeschichten, deutsche Erinnerungskultur, jüdische Perspektiven und persönliche Lebenswege interessiert, findet in Stunden wie Tage ein kluges und sehr menschliches Buch. Kein lauter Bestseller mit kalkulierter Dramatik, sondern ein ruhiges, starkes Buch mit Tiefe.
Und vielleicht ist genau das heute die größere Qualität.
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Die Allee
von Florentine Anders
Manche Romane erzählen eine Geschichte. Andere öffnen gleich eine ganze Epoche. Die Allee von Florentine Anders gehört genau in diese zweite Kategorie. Das ist kein Buch, das man nur liest. Das ist ein Buch, in das man hineingerät – mit all den Widersprüchen, Hoffnungen, Eitelkeiten, Zumutungen und Verwerfungen eines Landes, das sich nach dem Krieg neu erfinden wollte und dabei doch wieder in neuen Zwängen landete.
Im Zentrum steht Hermann Henselmann, dieser große, schillernde, widersprüchliche Architekt, geprägt vom Bauhaus, von der Moderne, vom Glauben an Fortschritt und Form. Einer, der gestalten will, der groß denkt, der Räume für die Zukunft bauen möchte – und der doch in einem System landet, das Freiheit nur so lange duldet, wie sie nützlich bleibt. Genau darin liegt die Kraft dieses Romans: Er macht aus Architektur keine trockene Kulisse, sondern ein Drama aus Haltung, Macht und Anpassung. Häuser sind hier eben nicht nur Häuser. Sie sind Ideologie in Beton.
Noch stärker wird das Buch aber dort, wo es um die Frauen geht. Um Isi, die kluge, begabte Frau an seiner Seite, die selbst Architektin sein will und sich zugleich durch Familie, Alltag und die Trümmer männlicher Selbstgewissheit kämpfen muss. Und um Isa, die Tochter, die sich diesem übermächtigen Vater entzieht und ihren eigenen Weg sucht. Das ist beeindruckend erzählt, weil nichts geschniegelt wirkt und nichts auf Botschaft gebügelt wird. Emanzipation erscheint hier nicht als Parole, sondern als mühsamer, oft schmerzhafter Prozess.
Dazu kommt die Nähe zur Familie Havemann, also zu einer Welt, in der Widerspruch nicht Pose ist, sondern Risiko. Gerade dadurch gewinnt der Roman eine politische Tiefe, die nicht belehrend daherkommt. Florentine Anders weiß, wovon sie schreibt, und vielleicht ist genau das der Grund, warum vieles in diesem Buch so präzise, so lebendig und so glaubwürdig wirkt. Da schreibt keine, die bloß Stoff verwertet. Da schreibt eine, die Herkunft, Geschichte und Menschen ernst nimmt.
Die Allee ist deshalb weit mehr als ein Familienroman. Es ist ein Roman über die DDR, über das Bauhaus, über Kunst und Macht, über Begabung und Abhängigkeit, über Frauen, die sich nicht klein halten lassen wollen, und über Männer, die oft zu groß von sich denken. Vor allem aber ist es ein Buch über die Frage, was aus Menschen wird, wenn ein System ständig mit am Tisch sitzt, mitredet, mitlenkt und mitdroht.
Lesenswert? Unbedingt.Wer sich für deutsche Geschichte interessiert, für Berlin, für Architektur, für Familiengeschichten mit Fallhöhe und für kluge Romane über Freiheit und Anpassung, sollte dieses Buch lesen. Die Allee ist dicht, klug, bewegend – und voller Menschen, die einem lange im Kopf bleiben.
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Wenn ich eine Wolke wäre
von Volker Weidermann
Manche Bücher drängen sich nicht auf. Sie kommen leise daher und bleiben gerade deshalb länger. Wenn ich eine Wolke wäre von Volker Weidermann ist so ein Buch. Eines, das nicht laut werden muss, um Wirkung zu entfalten.
Im Mittelpunkt steht Mascha Kaléko, eine der feinsten, klügsten und zugleich traurigsten Stimmen der deutsch-jüdischen Literatur. 1956 kehrt sie, siebzehn Jahre nach ihrer Flucht vor den Nationalsozialisten, nach Deutschland zurück. Schon dieser Ausgangspunkt hat Wucht. Es geht um Erinnerung, um Verlust, um alte Wunden und um die Frage, ob ein Land, das einen einst vertrieben hat, jemals wieder ein Ort werden kann, an dem man atmen möchte.
Volker Weidermann erzählt dieses eine Jahr mit großer Ruhe und ohne jede falsche Dramatik. Genau das macht das Buch so stark. Keine Überhöhung, kein literarisches Feuerwerk um seiner selbst willen, sondern ein genauer, kluger und sehr menschlicher Blick auf eine Frau, die viel verloren hat und sich dennoch ihren Humor, ihren Esprit und ihre Melancholie bewahrt.
Besonders berührend ist, wie nah Mascha Kaléko hier kommt. Nicht als Denkmal, nicht als Name aus dem Literaturunterricht, sondern als Mensch. Verletzlich, scharf beobachtend, manchmal zärtlich, manchmal distanziert, immer wach. Man spürt in diesen Seiten, dass Rückkehr nicht einfach Heimkehr bedeutet. Manchmal ist sie auch eine Begegnung mit dem, was unwiederbringlich verloren ist.
Gerade deshalb ist dieses Buch weit mehr als eine literarische Lebensskizze. Es ist auch ein Buch über Deutschland. Über jüdisches Leben. Über die Zumutung der Vergangenheit. Und über die leise Hoffnung, dass es trotz allem noch Momente gibt, in denen etwas aufscheint, das fast wie Versöhnung wirkt.
Sehr zu empfehlen ist auch das Hörbuch. Dieser Stoff gewinnt durch das Hören noch einmal an Nähe. Stimme, Pausen, Zwischentöne – all das passt zu Mascha Kaléko und zu der besonderen Stimmung dieses Buches. Wer lieber hört als liest, bekommt hier keinen Ersatz, sondern eine eigene Qualität.
Wenn ich eine Wolke wäre ist ein stilles, kluges und sehr berührendes Buch. Eines, das nachhallt, weil es nicht auf Effekt setzt, sondern auf Wahrheit, Ton und Haltung. Genau solche Bücher bleiben.
Ein sehr lesenswertes Buch über Mascha Kaléko, über Rückkehr, Erinnerung und ein deutsch-jüdisches Leben zwischen Witz, Schmerz und Würde. Und auch als Hörbuch sehr zu empfehlen.
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Und Hedi springt
von Tom Saller
Saller ist nicht nur ein toller, sondern auch ein ausgesprochen sympathischer Schriftsteller. Genau diesen Eindruck hat sein Besuch bei meinem Literatur Talk im Stue noch einmal bestätigt. Dort war er als Gast zu erleben: aufmerksam, klug, nahbar und mit einer angenehmen Ruhe, die heute nicht selbstverständlich ist. Kein Autor, der sich in Pose wirft, sondern einer, der etwas zu sagen hat.
Sein Roman Und Hedi springt hat genau diese Qualität. Das Buch ist warm, menschlich und gleichzeitig stark in der Beobachtung. Im Mittelpunkt steht Hedi, eine Figur, die an seine Großmutter angelehnt ist. Und das merkt man. Diese Figur wirkt nicht erfunden, sondern getragen von echter Nähe, Erinnerung und Respekt. Hedi ist keine glatte Heldin, sondern eine Frau mit Kraft, Brüchen, Würde und Ausdauer. Gerade das macht sie so glaubwürdig.
Besonders gelungen ist auch die Figur Alfons Müller-Wipperfürth. Bei Tom Saller wird daraus keine sperrige historische Figur, sondern ein Mensch, den man versteht. Ehrgeizig, schillernd, widersprüchlich, ein Kind seiner Zeit. So beschrieben, dass man folgen kann, ohne sich durch komplizierte Formulierungen kämpfen zu müssen. Genau darin liegt eine große Stärke dieses Romans: Er bleibt literarisch, aber nie abgehoben.
Überhaupt ist Tom Sallers Sprache ein großer Pluspunkt. Klar, präzise und zugänglich. Keine unnötige Schwere, keine künstliche Bedeutung. Sondern Sätze, die tragen. Bilder, die bleiben. Gedanken, die verständlich sind, ohne banal zu werden. So schreibt jemand, der seine Leser ernst nimmt.
Wer Tom Saller einmal persönlich erlebt hat, versteht vielleicht noch besser, warum seine Bücher so wirken, wie sie wirken. Da ist Wärme, da ist Haltung, da ist Aufmerksamkeit für Menschen. All das findet sich auch in seinen Romanen wieder. Zu seinen bisherigen Titeln zählen Wenn Martha tanzt, Ein neues Blau, Julius oder die Schönheit des Spiels, Ich bin Anna und Und Hedi springt — und jedes dieser Bücher zeigt, dass hier ein Autor schreibt, der sein Handwerk beherrscht und dessen Werke man wirklich empfehlen kann.
Und Hedi springt ist für mich deshalb nicht nur ein lesenswerter Roman, sondern auch ein Buch, das nachhallt. Eines, das seine Figuren ernst nimmt und den Leser gleich mit. Genau solche Bücher bleiben.Hashtags:#TomSaller #UndHediSpringt #LiteraturTalk #DasStue #Buchtipp #Gegenwartsliteratur #Roman #ZeevRosenberg
Du musst meine Hand fester halten, Nr. 104
von Susanne Abel
Manchmal reicht ein einziger Satz, um zu wissen, dass man ein Buch nicht mehr aus der Hand legen wird.
„Du musst meine Hand fester halten, Nr. 104.“
Mehr braucht es nicht. Ein Kind ohne Namen, ohne Herkunft, ohne Geschichte – und doch beginnt genau hier eine, die einen nicht mehr loslässt.
Susanne Abel erzählt in Du musst meine Hand fester halten, Nr. 104 von zwei Kindern, die nach dem Krieg im gleichen Heim landen und sich gegenseitig das geben, was ihnen die Welt genommen hat: Halt. Margret und Hardy – zwei Namen gegen das Vergessen. Zwei Leben gegen das Nichts.
Das ist kein lauter Roman. Kein Buch, das sich wichtig macht. Er kommt leise daher, fast behutsam, und genau darin liegt seine Kraft. Man liest und merkt plötzlich: Hier geht es nicht nur um damals. Hier geht es auch um heute. Um das, was bleibt. Um das, was weitergegeben wird, oft ohne Worte.
Denn Vergangenheit verschwindet nicht einfach. Sie sitzt mit am Tisch. Sie spricht in Blicken, im Schweigen, in den Dingen, die nie gesagt werden. Und irgendwann stellt jemand die Fragen. In diesem Fall ist es Emily, die spürt, dass hinter der Stille ihrer Familie mehr steckt als nur Zurückhaltung.
Was dieses Buch so besonders macht, ist seine Menschlichkeit. Trotz all der Schwere gibt es Wärme. Trotz der Brüche gibt es Nähe. Und ja – sogar Momente, in denen man lächeln muss. Nicht, weil alles gut ist. Sondern weil Menschen es trotzdem schaffen, weiterzugehen.
Kein Pathos, kein falsches Drama. Nur Leben. Und das reicht vollkommen.
Am Ende bleibt das Gefühl, etwas verstanden zu haben, das sich kaum erklären lässt: Dass wir alle Geschichten in uns tragen, die nicht nur uns gehören. Und dass es manchmal Mut braucht, sie überhaupt anzusehen.
Ein stilles, kluges und sehr berührendes Buch.
Eines, das bleibt.
Eine klare Empfehlung – ohne Wenn und Aber.
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Eine kurze Geschichte der Menschheitvon
von Yuval Noah Harrari
In "Eine kurze Geschichte der Menschheit" nimmt uns Yuval Noah Harari mit auf eine faszinierende Reise durch die Entwicklung der Menschheit. Das Buch bietet einen fesselnden Überblick über die wichtigsten Ereignisse und Wendepunkte der Menschheitsgeschichte, von den frühesten Anfängen bis zur modernen Zivilisation.
Harari gelingt es, komplexe historische Zusammenhänge verständlich und spannend darzustellen. Dabei wirft er einen kritischen Blick auf die Entstehung von Religionen, Ideologien, Imperien und technischen Errungenschaften. Er regt den Leser an, die Geschichte der Menschheit aus neuen Perspektiven zu betrachten und bietet sowohl Einblicke in die Vergangenheit als auch mögliche Zukunftsszenarien.
Ein herausragendes Merkmal des Buches ist Hararis interdisziplinärer Ansatz, der Geschichte, Anthropologie, Biologie und Philosophie miteinander verbindet. Dabei bleibt er stets präzise und sachlich, ohne an Tiefe und Substanz zu verlieren.
Alles in allem ist "Eine kurze Geschichte der Menschheit" ein äußerst lesenswertes Werk für alle, die sich für die grundlegenden Fragen des Menschseins interessieren. Hararis klare Sprache, sein fundiertes Wissen und seine fesselnde Erzählweise machen dieses Buch zu einer Bereicherung für jeden, der mehr über die Geschichte der Menschheit erfahren möchte.
